E assim começa a história da moça mulher.
Minhas mãos estão grossas. O polegar direito exibe um inchaço causado pelo esteco. As esculturas também estão lá.
Agora, dormem.
Aguardam o tempo...
Logo, estarão secas.
Queimam. E voltam. Mais fortes.
Depois, coloco a cor.
Olho os detalhes.
E mais uma vez, vem o tempo da secagem.
Pronto.
São dois olhos a percorrer os lugares - os meus - ou são olhos outros?
Já não sei a diferença.
Aonde colocá-la?
Essa casa já parece um queijo suiço!
A parede está tranquila.
Estranhamente ela não parece lamentar a solidão.
Mas aqueles olhos famintos logo encontraram um espaço possível.
A parede não se alimenta mais de quadros - quer mais.
Ou não.
Mas que seja grande.
Distinto.
Que valha a presença...
Será um fim?
Ou um início?
Porquê dessa insatisfação com uma arte que não se sabe insatisfeita?
